Wenn wir unswundernschwebtein Sommervogelüber demleeren Stuhl   Im Garten des Gleichmuts Dort wachsen keine BlumenDabei sprießen den KindernDie KirschblütenDirekt aus den Ohren   Meine Wortewurzeln in Steintragen seltene Früchteaus Blau auf Blätternsind sie zu lesen   Der Punkt ist ein Momentohne Anfang und Endeund wir Pointillistentupfen das Jetztnäher an die Unendlichkeit   seziertes Insektda schimmert nun … Sonja Crone «Im Garten des Gleichmuts» weiterlesen